Le vent souffle, souffle, Dans vingt ans
Mais il n’est plus frais
Mais il n’est plus vrai,
Et tourne les pages…
L’eau coule, coule,
Mais elle n’est plus claire,
Mais elle est plus chère,
Et tourne les pages…
Le feu brûle, brûle,
Mais il ne chauffe plus,
Mais il ne réconforte plus,
Et tourne les pages…
Et la fumée fume, fume,
Mais elle n’est plus blanche
Mais elle n’est plus que souffrance,
Et tourne les pages…
Et la terre tourne, tourne,
Mais elle n’est plus fertile
Car elle est fragile
Et tourne les pages…
Et tourne les pages,
Du grand Livre du Temps,
Du grand Livre de la Vie.
Jeu 25 Oct - 9:34
